El Loco
Los primeros copos de nieve empezaron a caer sobre el césped.
—Miren, se parecen tanto a los terrones de azúcar que le gustaba mordisquear al lirón —dijo la Liebre de Marzo. Nadie escuchó, hacía tiempo que los convidados a la hora del té habían muerto.
La Liebre dedicaba sus días a contemplar el desfiladero, en espera de que el Sombrerero regresara en cualquier momento. La vajilla yacía sobre la mesa, polvosa y manchada. La Liebre había pensado en partir, pero era diciembre y hacía meses que estaba cuerda.
Los copos de nieve caían. —Miren, se parecen a las migajas del pan con mantequilla —dijo la Liebre de Marzo. Nadie escuchó. Ni siquiera ese cuerpo tieso, momificado, que parecía ser su reflejo, pero menos etéreo de como era ella.
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